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sábado, 14 de janeiro de 2012

DIA - 00136


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                                  POEMA


                                  OS    FILHOS    DO    MEDO



( Willy  e  Monica . . . ,

   mais   todas  as  crianças   " boazinhas "   do   planeta  )

                 ( XI )



Desespero ,

com   tiques   nos   olhos

e ,

de   novo ,

as   vestes   molhadas   de   mijo .  .  . ,

como   um   querer   voltar

retroagir

ir   para   lugar   seguro :  

um   útero  ?

.  .  .  talvêz   o   céu   !  .  .  .



               " É   nesse   desespero  

               do   retorno

               que   eu   vou   ao   impossível

               sózinho  !  .  .  . "



                              É ,   então ,

                              o   começo   de   uma   nova   luz   opaca ,

                              que   penetra   os   olhos

                              inocentes  .  .  . ,

                              que   vêm   cada   vez   menos

                              do   que   ontem  ! ! !



Salva - se   o   aparente

e   fode - se   a   inocência

com   um   sarcasmo   dos   sem   consciência .

Tudo   encenado

para   que   a   culpa    " seja   só   minha "

-   a   única   causa   !  .  .  .



               Os   inocentes   são   o   resto :

               esterco(s)

               cuidados   exagerados ,

               tal   paralíticos

               sem   medula

               medos ,   cobras   e   lagartos :

               o   alvorecer

               dos   lixos   do   luxo  .  .  .



Nessas   intenções   de   vida

com   todos   os   cuidados   de   cemitérios

se   empunham   espadas   de   plástico

e   chupetas   penduradas   em   beiços   aleijados

carrinhos ,   aos   montes ,    sem   uso ,

como   livros   intermináveis   de   fuga

e ,   também ,

invasões   que   espreitam

sobre   aquedutos   e   relvas   amareladas   .  .  .



               Tenho   muito   medo   das   sombras ,

                    do   ridículo

                e   dos   mais   certos ;

                daqueles   mais   velhos

                e   dos   mais   experimentados :

                são   as   únicas   sombras   de   uma   razão   podre  !



Prevejo ,

eles   são   uns   merdas ,

correm   na   minha   frente

tais   quais   cavalos   alados ,

sempre   numa   fuga   voráz

que   não   se   deixam   entender

que   somos   produto   do   meio ,

plenos   de   angústias

mais   do   que   os   seus   nojos  .  .  .  ,

em   falsas   relações   com   cheiro   intenso   de   mofo  !

E ,

sabem   de   tudo

mas   esquecem ,   que   as   minhas   principais   necessidades ,

são   as   tentativas   !  !  !  .  .  . 



                                                                                              MÁRIO    FIGUEIREDO


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